Hay una chica en facebook que no para de publicar poemas. Dos me gustaron mucho y voy a reproducirlos acá, porque claro, un blog es menos perecedero que un facebook

No querrás de veras ser poet(is)a. 
Primero, si eres mujer, tienes que ser tres veces mejor 
que cualquiera de los hombres. 
Segundo, tienes que acostarte con todo el mundo.
Y tercero, tienes que haberte muerto.

[Erica Jong, en emmagunst.blogspot.com]
Informe meteorológico [Bukowski]

Supongo que está lloviendo
en alguna ciudad de España ahora
mientras estoy sintiéndome tan mal.
Me gustaría pensar en eso ahora.
Vamos a un pueblito mexicano-
suena lindo:
mientras estoy sintiéndome

tan mal.
Las paredes amarillas por el tiempo
esa lluvia
ahí afuera,
un cerdo moviéndose en su chiquero en la noche
molestado por la lluvia,
pequeños ojos como brasas de cigarrillo,
y su maldita cola:
¿Lo ves?
No puedo imaginar a la gente,
es difícil para mi imaginar a la gente,
quizás se sienten tan mal como yo o
casi tan mal.
Me pregunto que hacen cuando se sienten mal
probablemente no hablan de eso.
Dicen:
"Mirá, está lloviendo"
es la mejor manera.

Copa, diamante, pica

No quiero hablar demasiado
tampoco callar
quiero hablarte con el sonido que sale
de mi boca
a ver si te copa, diamante, pica
algunas veces soy demasiado literal

Folk Hop

Ojos de Cielo + Hip Hop

Porteña! dueña de un corazón que sueña/corazón con esquizofrenia, pequeña mi maestra me enseña/ la cosa nostra, sigo adelante y se postra/ el corazón ante mi doncella!/ brilla como en el cielo las luz de las estrellas/ dejas huellas en campos de batallas/ vayas donde vayas/ rompo las murallas/ mi corazón no lo interrumpo/ un lugar dentro de ti ocupo/ no hay cupo para el dolor, el temor, vamos que siempre vencerá el amor!/ Sale el sol, toma el control, de mi vida, nadie me inspira/ tu eres mía/ como será la poesía que te escribía.

Bardeando un poco a la instantaneidad

Si todavía no existe el hastag #lluvia, no le vería mucho sentido a Twitter.

Let me think about it

Desplegaba, al igual que un mantero, una cantidad de baratija imaginaria que no se sabía muy bien si era profunda o mundana.

La vida va a pasar, como la muerte va a pasar.

Pensaba en todo lo que se puede pensar. En lo mucho que se puede pensar, en como el pensamiento termina siendo tan laxo que se vuelve perorata, monólogo o blasfemia. En que escribir del discurso desde el discurso era tan hermenéutico que ni valía la pena en ir por ahí.

Que los cantantes no dejan de proliferar por la tierra. Tampoco los djs. Que no se como va la producción de bateros. Que paso un verano más y que aquí estoy pensamiento querido, escribiéndote de nuevo. Es raro volver una y otra vez al texto, ese texto, tan preciso. Es raro.

Buscando metáforas

"No podes prometer cosas que no vas a cumplir"
Todo empieza (o termina) con algo rotundamente terrible. Básicamente la cagué. No voy a decir qué porque mi moral me impide pensar que yo sea tan hijo de puta. Y después de eso las puteadas; interminables puteadas que me arrastran desde desde la forrada al egoísmo, del desinterés al cinismo. Recibo una a una las bofetadas teóricas sin tener capacidad de poder hilvanar algún tipo de respuesta que sea satisfactoria para la locutora que no para con su catarata verborragica de insultos.

Arribar a la nada, el no-lugar, el no saber si soy novio o si novio como me dejo plantado y se fue por la puerta del bar.

Preguntar unas doscientas veces cosas, contar detalles, recordar y pensar: porque no, porque si, porque...

Estar de repente en un taller de bicis, con chicos chicos haciendo recién sus primeras armas, tener que poner un parche. Hasta ese momento todavía no había venido ese segundo plano mental de reflexión y terminando de inflar la rueda aparecía...

¿Será posible retomar, volver, soñar? ¿Será posible volver a poner carne sobre lo desencarnado? ¿O era solo un parche de caucho?